SIETE PUÑALES

Siete puñales cabalgan, madre, por el olivar,
siete puñales de muerte me la quieren arrancar,
la luna me los anuncia, por el olivar,
refleja sus frías hojas, y no los puedo parar.

Si pudiera ser su escudo, si los pudiera parar,
les ofrecería mi pecho para poderse ensañar,
pero a ella ¡ni rozarla!, que más no la puedo amar,
Siete puñales vuelan, madre, por el olivar.

Siete puñales negros, que en rojas rosas quisiera trocar,
rosas para decirle que ella me enseñó a amar,
que no puede irse ahora, que no puede abandonar.
Ella es toda mi vida, y se la quieren llevar.

Madre, ¡sonríe!, no quiero verte llorar
si te digo que quisiera ocupar yo su lugar,
¿vivir... ¿De qué serviría si ella me ha de faltar?
No te ofendas, madre, daría mi vida, mas no la quieren tomar.

Siete puñales buscan su pecho, y ella no deja de luchar,
siete puñales la hieren, y ella sólo quiere amar.
siete puñales la llevan, no quiero dejarla marchar,
siete puñales huyen, madre, por el olivar.


                                 Esta poesía pertenece a mi libro: "MÍRAME"

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